Ellie y los líderes del proletariado mundial

Esta historia es de esas que “no me creería si no la viera yo mismo”, pero, créanme o no, esta es la pura verdad.

Ellie, a diferencia de la mayoría de los cachorros, no causó ningún problema en particular. Jugaba exclusivamente con sus juguetes y no invadía muebles, zapatos o ropa. Es cierto que tenía una debilidad: un fragmento de papel tapiz en la pared entre el reposabrazos de mi otomana y el alféizar de la ventana. No sé por qué no le gustaba tanto (o, por el contrario, le gustaba demasiado) este trozo de papel pintado, pero intentaba arrancarlo constantemente. El espacio entre la otomana y la pared en sí, en el que podría filtrarse, era pequeño, y decidimos cerrarlo con alguna barrera que era infranqueable para el cachorro. El papel de este último recayó en el viejo diccionario filosófico, la mayor parte del cual estaba dedicado a la historia del PCUS y que anteriormente había estado acumulando polvo en el entresuelo. A Ellie no le gustó mucho nuestra idea, y el cachorro hizo un esfuerzo heroico para sacar el tomo. Pero las categorías de peso no fueron iguales y todos los intentos terminaron en fracaso. Sin embargo, ella todavía inventó alguna forma de extraer el libro. Y, tal vez, decidió descargar su ira por sus anteriores intentos fallidos con ella. Porque un día vimos a un cachorro corriendo por la habitación con una especie de hoja amarillenta entre los dientes y frotando este papel con un gruñido. Habiendo seleccionado a la "víctima", gruñí: el perro logró arrancar una página con una fotografía de Lenin del libro. Quizás nos hubiéramos olvidado con seguridad de este caso, si no fuera por su continuación. Unos días después, Ellie volvió a destripar el diccionario. Solo que esta vez, su víctima cayó… la imagen de Stalin. Mi padre resumió esta divertida coincidencia diciendo: “¡En el 37 le habrían disparado a su perro!”.